No tengo tiempo para las cosas sin alma
Los besos sin calma
O el perdón sin sentir
Me aburre lo superficial,
lo banal y lo vulgar
Las conversaciones escuetas
La gente indiscreta
La lágrima sin salir
Prefiero yo sentir
Que me late aquí en el pecho
El dolor más inmenso
que pueda un día existir
A ser huérfano de este abril
Inundado en primavera.
Y quizás, no soy la primera
Que lo venga a repetir
Que prefiero yo sentir,
Aunque después de todo muera.

              May Hernández